PDT

PDT, première mise en ligne par François D. §.

Peler une pomme de terre bouillie de bonne qualité est un plaisir de choix.
Entre le gras du pouce et la pointe du couteau tenu par les autres doigts de la même main, l'on saisit — après l'avoir incisé — par l'une de ses lèvres ce rêche et fin papier que l'on tire à soi pour le détacher de la chair appétissante du tubercule.
L'opération facile laisse, quand on a réussi à la parfaire sans s'y reprendre à trop de fois, une impression de satisfaction indicible.
Francis Ponge (extrait)
Thanks to Senga §

No interview, no photo §

No interview, no photo §, première mise en ligne par François D. §.

© fde, 2008

Emily Dickinson (1830–86). Complete Poems. 1924.

Time and Eternity



A throe upon the features
A hurry in the breath,
An ecstasy of parting
Denominated “Death”,—

An anguish at the mention,
Which, when to patience grown,
I ’ve known permission given
To rejoin its own.


Un masque sur les traits _
Une accélération du souffle _
Une extase de séparation
Appelée la "Mort " _

Une angoisse au récépissé
Quand devenue patiente,
J'ai su qu'était donnée la permission
De rejoindre ça.

Bureau de Tabac §

Bureau de Tabac §, première mise en ligne par François D. §.

Je ne suis rien.
Je ne serai jamais rien.
Je ne peux vouloir être rien.
A part çà, je porte en moi tous le rêves du monde.

Fernando Pessoa.

Ophélia §

Ophélia §, première mise en ligne par François D. §.

© fde, 2006

ô pale Ophélia! belle comme la neige!
Oui tu mourus, enfant, par un fleuve emporté!
-- C'est que les vents tombant des grands monts de Norvège
T'avaient parlé tout bas de l'âpre liberté;

C'est qu'un souffle, tordant ta grande chevelure,
A ton esprit rêveur portait d'étranges bruits;
Que ton coeur écoutait le chant de la nature
Dans les plaintes de l'arbre et les soupirs des nuits.

A. Rimbaud

Téléchargé par François

On t'appella pas Jean §

On t'appella pas Jean §, première mise en ligne par François D. §.

A. Rimbaud by Jack Kerouac.

Le Caire pour l''été,
vert amer de citron
et de baisers dans le jardin de poussière
où des filles s'assoient pliées
au crépuscule ne pensant
rien
Harrar ! Harrar !
En litière jusqu'à Zeyla
il est porté en pleurnichant
sur son anniversaire - le bateau
retourne à un Marseille de château de craie
plus triste que le le temps,
que le rêve,
plus triste que l'eau